Victor Dragoon kycklingbuljong. Kycklingbuljong

Dragunskys berättelser

En rolig historia om hur en mamma gick på college och lämnade en kyckling till sin son så att hans pappa skulle laga den när han kom hem från jobbet. Men eftersom männen inte var kockar alls, började de först trimma fjädrarna från kycklingen, sedan kom de på idén att bränna den på en eld, men de rökte allt och kycklingen blev svart. Då bestämde sig pappa och son för att tvätta den med jordgubbstvål och gnugga den med en borste, men samtidigt gled kycklingen ut och rullade in under skåpet. När de tog ut henne var hon täckt av damm. Tillsammans med kycklingen drog de fram en gammal bortglömd råttfälla och en förlorad tennsoldat under garderoben. Kycklingen tvättades igen och sattes att koka. Till stor lycka kom mamma, såg vad de olyckliga kockarna hade gjort, tog snabbt på sig ett förkläde och började göra färdigt hönsbuljongen.

85422afb467e9456013a2a51d4dff7020">

85422afb467e9456013a2a51d4dff702

Mamma tog med en kyckling från affären, stor, blåaktig, med långa beniga ben. Kycklingen hade en stor röd kam på huvudet. Mamma hängde den utanför fönstret och sa:

"Om pappa kommer tidigare, låt honom laga mat." Kommer du att föra det vidare?

Jag sade:

- Med nöje!

Och min mamma gick på college. Och jag tog fram akvareller och började måla. Jag ville rita en ekorre som hoppade genom träden i skogen, och först blev det jättebra, men sedan tittade jag och såg att det inte alls var en ekorre, utan någon kille som såg ut som Moidodyr. Ekorrens svans visade sig vara hans näsa, och grenarna på trädet såg ut som hår, öron och en hatt... Jag blev väldigt förvånad över hur detta kunde hända, och när pappa kom sa jag:

- Gissa vad jag ritade, pappa?

Han tittade och tänkte:

- Brand?

- Vad gör du, pappa? Ta en bra titt!

Då tittade pappa ordentligt och sa:

- Förlåt, det är nog fotboll...

Jag sade:

– Du är lite ouppmärksam! Är du förmodligen trött?

Och han:

– Nej, jag vill bara äta. Vet du inte vad det blir till lunch?

Jag sade:

– Det hänger en kyckling utanför fönstret. Koka det och ät det!

Pappa krokade av kycklingen från fönstret och lade den på bordet.

– Det är lätt att säga, laga mat! Du kan laga den. Att laga mat är nonsens. Frågan är, i vilken form ska vi äta det? Du kan förbereda minst hundra underbara näringsrika rätter från kyckling. Du kan till exempel göra enkla kycklingkotletter, eller så kan du rulla ihop en ministerschnitzel – med vindruvor! Jag läste om det! Du kan göra en sådan kotlett på benet - det kallas "Kiev" - du kommer att slicka fingrarna. Du kan koka kyckling med nudlar, eller så kan du pressa den med ett strykjärn, hälla vitlök över den så får du, som i Georgia, "tobakskyckling." Du kan äntligen...

Men jag avbröt honom. Jag sade:

– Du, pappa, lagar något enkelt, utan strykjärn. Något, du vet, snabbast!

Pappa höll genast med:

- Det stämmer, son! Vad är viktigt för oss? Ät snabbt! Du har fångat essensen. Vad kan du laga snabbare? Svaret är enkelt och tydligt: ​​buljong!

Pappa gnuggade till och med sina händer.

Jag frågade:

- Vet du hur man gör buljong?

Men pappa bara skrattade.

- Vad kan du göra här? – Hans ögon gnistrade till och med. – Buljong är enklare än ångad kålrot: lägg den i vatten och vänta tills den kokar, det är all visdomen. Det är bestämt! Vi lagar buljongen, och mycket snart kommer vi att ha en tvårätters middag: för den första - buljong med bröd, för den andra - kokt, varm, ångande kyckling. Nåväl, släng ner din Repin-borste och låt oss hjälpa till!

Jag sade:

- Vad ska jag göra?

- Se! Du ser att det är några hårstrån på kycklingen. Du borde skära av dem, för jag gillar inte shaggy buljong. Du klipper av dessa hårstrån, medan jag går till köket och kokar upp vattnet!

Och han gick till köket. Och jag tog min mammas sax och började klippa håren på kycklingen en efter en. Först trodde jag att det skulle bli få av dem, men sedan tittade jag närmare och såg att det var många, till och med för många. Och jag började klippa dem, och försökte klippa dem snabbt, som i en frisör, och klickade saxen i luften när jag flyttade från hår till hår.

Pappa kom in i rummet, tittade på mig och sa:

– Skjut mer från sidorna, annars ser det ut som boxning!

Jag sade:

– Det klipper inte ditt hår särskilt snabbt...

Men så slår pappa plötsligt sig själv i pannan:

- Gud! Nåväl, du och jag är dumma, Deniska! Och vad jag glömde! Avsluta din frisyr! Hon måste brännas i elden! Förstå? Det är vad alla gör. Vi kommer att sätta eld på det, och alla hårstrån kommer att brinna, och det kommer inte att behövas en hårklippning eller rakning. Bakom mig!

Och han tog tag i kycklingen och sprang med den till köket. Och jag är bakom honom. Vi tände en ny brännare, eftersom det redan fanns en kastrull med vatten på den ena, och började steka kycklingen på elden. Det brann riktigt bra och hela lägenheten luktade bränd ull. Pappa vände henne från sida till sida och sa:

- Nu! Åh, och god kyckling! Nu kommer hon att bli helt bränd och bli ren och vit...

Men kycklingen blev tvärtom något svart, helt förkolnad och pappa stängde till slut av gasen.

Han sa:

"Jag tror att det på något sätt rökte oväntat." Gillar du rökt kyckling?

Jag sade:

- Nej. Den är inte rökt, den är bara täckt av sot. Kom igen, pappa, jag ska tvätta henne.

Han var positivt förtjust.

- Bra gjort! - han sa. -Du är smart. Du har bra ärftlighet. Du handlar om mig. Kom igen, min vän, ta den här sotarkycklingen och tvätta den noggrant under kranen, annars är jag redan trött på det här väsen.

Och han satte sig på pallen.

Och jag sa:

- Nu ska jag ta henne på ett ögonblick!

Och jag gick till diskbänken och slog på vattnet, placerade vår kyckling under den och började gnugga den med höger hand så hårt jag kunde. Kycklingen var väldigt varm och fruktansvärt smutsig, och jag fick genast smutsiga händer upp till armbågarna. Pappa gungade på pallen.

"Det här," sa jag, "är vad du gjorde mot henne, pappa." Tvättas inte av alls. Det är mycket sot.

"Det är ingenting", sa pappa, "sotet är bara på toppen." Allt kan väl inte vara gjort av sot? Vänta en minut!

Och pappa gick in i badrummet och kom med en stor bit jordgubbstvål till mig.

"Här," sa han, "min ordentligt!" Löddra upp!

Och jag började tvåla denna olyckliga kyckling. Hon började se helt död ut. Jag tvålade in det ganska bra, men det tvättade inte bra, smuts droppade av det, det hade droppat i säkert en halvtimme, men det blev inte renare.

Jag sade:

"Den här jäkla tuppen blir bara utsmetad av tvålen."

Då sa pappa:

- Här är en borste! Ta det, gnugga det väl! Först baksidan och sedan allt annat.

Jag började gnugga. Jag gnuggade så hårt jag kunde, till och med gnuggade huden på vissa ställen. Men det var ändå väldigt svårt för mig, för kycklingen verkade plötsligt vakna till liv och började snurra i mina händer, glida och försöka hoppa ut varje sekund. Men pappa lämnade fortfarande inte sin pall och fortsatte att beställa:

- Starkare än tre! Mer skicklig! Håll dina vingar! Åh du! Ja, jag ser att du inte vet hur man tvättar en kyckling alls.

Jag sa då:

- Pappa, prova själv!

Och jag gav honom kycklingen. Men han hann inte ta det, när hon plötsligt hoppade ur mina händer och galopperade iväg under skåpet längst bort. Men pappa var inte vilsen. Han sa:

- Ge mig moppen!

Och när jag serverade den började pappa sopa ut den under skåpet med en mopp. Först öste han fram den gamla råttfällan, sedan min fjolårs tennsoldat, och jag blev fruktansvärt glad, för jag trodde att jag hade tappat honom helt, men här var han, min kära.

Då drog pappa äntligen fram kycklingen. Hon var täckt av damm. Och pappa var helt röd. Men han tog tag i hennes tass och drog henne under kranen igen. Han sa:

- Nåväl, håll ut nu. Blå fågel.

Och han sköljde den ganska ren och lade den i pannan. Vid den här tiden kom min mamma. Hon sa:

-Vad har du för förstörelse här?

Och pappa suckade och sa:

- Vi lagar kyckling.

Mamma sa:

- Under en lång tid?

"De bara doppade i det", sa pappa.

Mamma tog av locket från kastrullen.

- Salta? - hon frågade.

Men mamma nosade på kastrullen.

- Sliten? - Hon sa.

"Senare," sa pappa, "när det är tillagat."

Mamma suckade och tog upp kycklingen ur pannan. Hon sa:

– Deniska, ge mig ett förkläde, tack. Vi måste göra klart allt åt er, blivande kockar.

Och jag sprang in i rummet, tog ett förkläde och tog min bild från bordet. Jag gav min mamma förklädet och frågade henne:

- Ja, vad ritade jag? Gissa, mamma!

Mamma tittade och sa:

- Symaskin? Ja?

Mamma tog med en kyckling från affären, stor, blåaktig, med långa beniga ben. Kycklingen hade en stor röd kam på huvudet. Mamma hängde den utanför fönstret och sa:

"Om pappa kommer tidigare, låt honom laga mat." Kommer du att föra det vidare?

Jag sade:

- Med nöje!

Och min mamma gick på college. Och jag tog fram akvareller och började måla. Jag ville rita en ekorre som hoppade genom träden i skogen, och först blev det jättebra, men sedan tittade jag och såg att det inte alls var en ekorre, utan någon kille som såg ut som Moidodyr. Ekorrens svans visade sig vara hans näsa, och grenarna på trädet såg ut som hår, öron och en hatt... Jag blev väldigt förvånad över hur detta kunde hända, och när pappa kom sa jag:

- Gissa vad jag ritade, pappa?

Han tittade och tänkte:

- Vad gör du, pappa? Ta en bra titt!

Då tittade pappa ordentligt och sa:

- Förlåt, det är nog fotboll...

Jag sade:

– Du är lite ouppmärksam! Är du förmodligen trött?

– Nej, jag vill bara äta. Vet du inte vad det blir till lunch?

Jag sade:

– Det hänger en kyckling utanför fönstret. Koka det och ät det!

Pappa krokade av kycklingen från fönstret och lade den på bordet.

– Det är lätt att säga, laga mat! Du kan laga den. Att laga mat är nonsens. Frågan är, i vilken form ska vi äta det? Du kan förbereda minst hundra underbara näringsrika rätter från kyckling. Du kan till exempel göra enkla kycklingkotletter, eller så kan du rulla ihop en ministerschnitzel – med vindruvor! Jag läste om det! Du kan göra en sådan kotlett på benet - det kallas "Kiev" - du kommer att slicka fingrarna. Du kan koka kyckling med nudlar, eller så kan du pressa den med ett strykjärn, hälla vitlök över den så får du, som i Georgia, "tobakskyckling." Du kan äntligen...

Men jag avbröt honom. Jag sade:

– Du, pappa, lagar något enkelt, utan strykjärn. Något, du vet, snabbast!

Pappa höll genast med:

- Det stämmer, son! Vad är viktigt för oss? Ät snabbt! Du har fångat essensen. Vad kan du laga snabbare? Svaret är enkelt och tydligt: ​​buljong!

Pappa gnuggade till och med sina händer.

Jag frågade:

- Vet du hur man gör buljong?

Men pappa bara skrattade.

- Vad kan du göra här? – Hans ögon gnistrade till och med. – Buljong är enklare än ångad kålrot: lägg den i vatten och vänta tills den kokar, det är all visdomen. Det är bestämt! Vi lagar buljongen, och mycket snart kommer vi att ha en tvårätters middag: för den första - buljong med bröd, för den andra - kokt, varm, ångande kyckling. Nåväl, släng ner din Repin-borste och låt oss hjälpa till!

Jag sade:

- Vad ska jag göra?

- Se! Du ser att det är några hårstrån på kycklingen. Du borde skära av dem, för jag gillar inte shaggy buljong. Du klipper av dessa hårstrån, medan jag går till köket och kokar upp vattnet!

Och han gick till köket. Och jag tog min mammas sax och började klippa håren på kycklingen en efter en. Först trodde jag att det skulle bli få av dem, men sedan tittade jag närmare och såg att det var många, till och med för många. Och jag började klippa dem, och försökte klippa dem snabbt, som i en frisör, och klickade saxen i luften när jag flyttade från hår till hår.

Pappa kom in i rummet, tittade på mig och sa:

– Skjut mer från sidorna, annars ser det ut som boxning!

Jag sade:

– Det klipper inte håret särskilt snabbt...

Men så slår pappa plötsligt sig själv i pannan:

- Gud! Nåväl, du och jag är dumma, Deniska! Och vad jag glömde! Avsluta din frisyr! Hon måste brännas i elden! Förstå? Det är vad alla gör. Vi kommer att sätta eld på det, och alla hårstrån kommer att brinna, och det kommer inte att behövas en hårklippning eller rakning. Bakom mig!

Och han tog tag i kycklingen och sprang med den till köket. Och jag är bakom honom. Vi tände en ny brännare, eftersom det redan fanns en kastrull med vatten på den ena, och började steka kycklingen på elden. Det brann riktigt bra och hela lägenheten luktade bränd ull. Pappa vände henne från sida till sida och sa:

- Nu! Åh, och god kyckling! Nu kommer hon att bli helt bränd och bli ren och vit...

Men kycklingen blev tvärtom något svart, helt förkolnad och pappa stängde till slut av gasen.

Han sa:

"Jag tror att det på något sätt rökte oväntat." Gillar du rökt kyckling?

Jag sade:

- Nej. Den är inte rökt, den är bara täckt av sot. Kom igen, pappa, jag ska tvätta henne.

Han var positivt förtjust.

- Bra gjort! - han sa. -Du är smart. Du har bra ärftlighet. Du handlar om mig. Kom igen, min vän, ta den här sotarkycklingen och tvätta den noggrant under kranen, annars är jag redan trött på det här väsen.

Och han satte sig på pallen.

Och jag sa:

- Nu ska jag ta henne på ett ögonblick!

Och jag gick till diskbänken och slog på vattnet, placerade vår kyckling under den och började gnugga den med höger hand så hårt jag kunde. Kycklingen var väldigt varm och fruktansvärt smutsig, och jag fick genast smutsiga händer upp till armbågarna. Pappa gungade på pallen.

"Det här," sa jag, "är vad du gjorde mot henne, pappa." Tvättas inte av alls. Det är mycket sot.

"Det är ingenting", sa pappa, "sotet är bara på toppen." Allt kan väl inte vara gjort av sot? Vänta en minut!

Och pappa gick in i badrummet och kom med en stor bit jordgubbstvål till mig.

"Här," sa han, "min ordentligt!" Löddra upp!

Och jag började tvåla denna olyckliga kyckling. Hon började se helt död ut. Jag tvålade in det ganska bra, men det tvättade inte bra, smuts droppade av det, det hade droppat i säkert en halvtimme, men det blev inte renare.

Jag sade:

"Den här jäkla tuppen blir bara utsmetad av tvålen."

Då sa pappa:

- Här är en borste! Ta det, gnugga det väl! Först baksidan och sedan allt annat.

Jag började gnugga. Jag gnuggade så hårt jag kunde, till och med gnuggade huden på vissa ställen. Men det var ändå väldigt svårt för mig, för kycklingen verkade plötsligt vakna till liv och började snurra i mina händer, glida och försöka hoppa ut varje sekund. Men pappa lämnade fortfarande inte sin pall och fortsatte att beställa:

- Starkare än tre! Mer skicklig! Håll dina vingar! Åh du! Ja, jag ser att du inte vet hur man tvättar en kyckling alls.

Jag sa då:

- Pappa, prova själv!

Och jag gav honom kycklingen. Men han hann inte ta det, när hon plötsligt hoppade ur mina händer och galopperade iväg under skåpet längst bort. Men pappa var inte vilsen. Han sa:

- Ge mig moppen!

Och när jag serverade den började pappa sopa ut den under skåpet med en mopp. Först öste han fram den gamla råttfällan, sedan min fjolårs tennsoldat, och jag blev fruktansvärt glad, för jag trodde att jag hade tappat honom helt, men här var han, min kära.

Då drog pappa äntligen fram kycklingen. Hon var täckt av damm. Och pappa var helt röd. Men han tog tag i hennes tass och drog henne under kranen igen. Han sa:

- Nåväl, håll ut nu. Blå fågel.

Och han sköljde den ganska ren och lade den i pannan. Vid den här tiden kom min mamma. Hon sa:

-Vad har du för förstörelse här?

Och pappa suckade och sa:

- Vi lagar kyckling.

Mamma sa:

"De bara doppade i det", sa pappa.

Mamma tog av locket från kastrullen.

- Salta? - hon frågade.

Men mamma nosade på kastrullen.

- Sliten? - Hon sa.

"Senare," sa pappa, "när det är tillagat."

Mamma suckade och tog upp kycklingen ur pannan. Hon sa:

– Deniska, ge mig ett förkläde, tack. Vi måste göra klart allt åt er, blivande kockar.

Och jag sprang in i rummet, tog ett förkläde och tog min bild från bordet. Jag gav min mamma förklädet och frågade henne:

- Ja, vad ritade jag? Gissa, mamma!

Mamma tittade och sa:

- Symaskin? Ja?

Mamma tog med en kyckling från affären, stor, blåaktig, med långa beniga ben. Kycklingen hade en stor röd kam på huvudet. Mamma hängde den utanför fönstret och sa:

"Om pappa kommer tidigare, låt honom laga mat." Kommer du att föra det vidare?

Jag sade:

- Med nöje!

Och min mamma gick på college. Och jag tog fram akvareller och började måla. Jag ville rita en ekorre som hoppade genom träden i skogen, och först blev det jättebra, men sedan tittade jag och såg att det inte alls var en ekorre, utan någon kille som såg ut som Moidodyr. Ekorrens svans visade sig vara hans näsa, och grenarna på trädet såg ut som hår, öron och en hatt... Jag blev väldigt förvånad över hur detta kunde hända, och när pappa kom sa jag:

- Gissa vad jag ritade, pappa?

Han tittade och tänkte:

- Brand?

- Vad gör du, pappa? Ta en bra titt!

Då tittade pappa ordentligt och sa:

- Förlåt, det är nog fotboll...

Jag sade:

– Du är lite ouppmärksam! Är du förmodligen trött?

– Nej, jag vill bara äta. Vet du inte vad det blir till lunch?

Jag sade:

– Det hänger en kyckling utanför fönstret. Koka det och ät det!

Pappa krokade av kycklingen från fönstret och lade den på bordet.

– Det är lätt att säga, laga mat! Du kan laga den. Att laga mat är nonsens. Frågan är, i vilken form ska vi äta det? Du kan förbereda minst hundra underbara näringsrika rätter från kyckling. Du kan till exempel göra enkla kycklingkotletter, eller så kan du rulla ihop en ministerschnitzel – med vindruvor! Jag läste om det! Du kan göra en sådan kotlett på benet - det kallas "Kiev" - du kommer att slicka fingrarna. Du kan koka kyckling med nudlar, eller så kan du pressa den med ett strykjärn, hälla vitlök över den så får du, som i Georgia, "tobakskyckling." Du kan äntligen...

Men jag avbröt honom. Jag sade:

– Du, pappa, lagar något enkelt, utan strykjärn. Något, du vet, snabbast!

Pappa höll genast med:

- Det stämmer, son! Vad är viktigt för oss? Ät snabbt! Du har fångat essensen. Vad kan du laga snabbare? Svaret är enkelt och tydligt: ​​buljong!

Pappa gnuggade till och med sina händer.

Jag frågade:

- Vet du hur man gör buljong?

Men pappa bara skrattade.

- Vad kan du göra här? – Hans ögon gnistrade till och med. – Buljong är enklare än ångad kålrot: lägg den i vatten och vänta tills den kokar, det är all visdomen. Det är bestämt! Vi lagar buljongen, och mycket snart kommer vi att ha en tvårätters middag: för den första - buljong med bröd, för den andra - kokt, varm, ångande kyckling. Nåväl, släng ner din Repin-borste och låt oss hjälpa till!

Jag sade:

- Vad ska jag göra?

- Se! Du ser att det är några hårstrån på kycklingen. Du borde skära av dem, för jag gillar inte shaggy buljong. Du klipper av dessa hårstrån, medan jag går till köket och kokar upp vattnet!

Och han gick till köket. Och jag tog min mammas sax och började klippa håren på kycklingen en efter en. Först trodde jag att det skulle bli få av dem, men sedan tittade jag närmare och såg att det var många, till och med för många. Och jag började klippa dem, och försökte klippa dem snabbt, som i en frisör, och klickade saxen i luften när jag flyttade från hår till hår.

Pappa kom in i rummet, tittade på mig och sa:

– Skjut mer från sidorna, annars ser det ut som boxning!

Jag sade:

– Det klipper inte ditt hår särskilt snabbt...

Men så slår pappa plötsligt sig själv i pannan:

- Gud! Nåväl, du och jag är dumma, Deniska! Och vad jag glömde! Avsluta din frisyr! Hon måste brännas i elden! Förstå? Det är vad alla gör. Vi kommer att sätta eld på det, och alla hårstrån kommer att brinna, och det kommer inte att behövas en hårklippning eller rakning. Bakom mig!

Och han tog tag i kycklingen och sprang med den till köket. Och jag är bakom honom. Vi tände en ny brännare, eftersom det redan fanns en kastrull med vatten på den ena, och började steka kycklingen på elden. Det brann riktigt bra och hela lägenheten luktade bränd ull. Pappa vände henne från sida till sida och sa:

- Nu! Åh, och god kyckling! Nu kommer hon att bli helt bränd och bli ren och vit...

Men kycklingen blev tvärtom något svart, helt förkolnad och pappa stängde till slut av gasen.

Han sa:

"Jag tror att det på något sätt rökte oväntat." Gillar du rökt kyckling?

Jag sade:

- Nej. Den är inte rökt, den är bara täckt av sot. Kom igen, pappa, jag ska tvätta henne.

Han var positivt förtjust.

- Bra gjort! - han sa. -Du är smart. Du har bra ärftlighet. Du handlar om mig. Kom igen, min vän, ta den här sotarkycklingen och tvätta den noggrant under kranen, annars är jag redan trött på det här väsen.

Och han satte sig på pallen.

Och jag sa:

- Nu ska jag ta henne på ett ögonblick!

Och jag gick till diskbänken och slog på vattnet, placerade vår kyckling under den och började gnugga den med höger hand så hårt jag kunde. Kycklingen var väldigt varm och fruktansvärt smutsig, och jag fick genast smutsiga händer upp till armbågarna. Pappa gungade på pallen.

"Det här," sa jag, "är vad du gjorde mot henne, pappa." Tvättas inte av alls. Det är mycket sot.

"Det är ingenting", sa pappa, "sotet är bara på toppen." Allt kan väl inte vara gjort av sot? Vänta en minut!

Och pappa gick in i badrummet och kom med en stor bit jordgubbstvål till mig.

"Här," sa han, "min ordentligt!" Löddra upp!

Och jag började tvåla denna olyckliga kyckling. Hon började se helt död ut. Jag tvålade in det ganska bra, men det tvättade inte bra, smuts droppade av det, det hade droppat i säkert en halvtimme, men det blev inte renare.

Jag sade:

"Den här jäkla tuppen blir bara utsmetad av tvålen."

Då sa pappa:

- Här är en borste! Ta det, gnugga det väl! Först baksidan och sedan allt annat.

Jag började gnugga. Jag gnuggade så hårt jag kunde, till och med gnuggade huden på vissa ställen. Men det var ändå väldigt svårt för mig, för kycklingen verkade plötsligt vakna till liv och började snurra i mina händer, glida och försöka hoppa ut varje sekund. Men pappa lämnade fortfarande inte sin pall och fortsatte att beställa:

- Starkare än tre! Mer skicklig! Håll dina vingar! Åh du! Ja, jag ser att du inte vet hur man tvättar en kyckling alls.

Jag sa då:

- Pappa, prova själv!

Och jag gav honom kycklingen. Men han hann inte ta det, när hon plötsligt hoppade ur mina händer och galopperade iväg under skåpet längst bort. Men pappa var inte vilsen. Han sa:

- Ge mig moppen!

Och när jag serverade den började pappa sopa ut den under skåpet med en mopp. Först öste han fram den gamla råttfällan, sedan min fjolårs tennsoldat, och jag blev fruktansvärt glad, för jag trodde att jag hade tappat honom helt, men här var han, min kära.

Då drog pappa äntligen fram kycklingen. Hon var täckt av damm. Och pappa var helt röd. Men han tog tag i hennes tass och drog henne under kranen igen. Han sa:

- Nåväl, håll ut nu. Blå fågel.

Och han sköljde den ganska ren och lade den i pannan. Vid den här tiden kom min mamma. Hon sa:

-Vad har du för förstörelse här?

Och pappa suckade och sa:

- Vi lagar kyckling.

Mamma sa:

- Under en lång tid?

"De bara doppade i det", sa pappa.

Mamma tog av locket från kastrullen.

- Salta? - hon frågade.

Men mamma nosade på kastrullen.

- Sliten? - Hon sa.

"Senare," sa pappa, "när det är tillagat."

Mamma suckade och tog upp kycklingen ur pannan. Hon sa:

– Deniska, ge mig ett förkläde, tack. Vi måste göra klart allt åt er, blivande kockar.

Och jag sprang in i rummet, tog ett förkläde och tog min bild från bordet. Jag gav min mamma förklädet och frågade henne:

- Ja, vad ritade jag? Gissa, mamma!

Mamma tittade och sa:

- Symaskin? Ja?

Mamma tog med en kyckling från affären, stor, blåaktig, med långa beniga ben. Kycklingen hade en stor röd kam på huvudet. Mamma hängde den utanför fönstret och sa:

"Om pappa kommer tidigare, låt honom laga mat." Kommer du att föra det vidare?

Jag sade:

- Med nöje!

Och min mamma gick på college. Och jag tog fram akvareller och började måla. Jag ville rita en ekorre som hoppade genom träden i skogen, och först blev det jättebra, men sedan tittade jag och såg att det inte alls var en ekorre, utan någon kille som såg ut som Moidodyr. Ekorrens svans visade sig vara hans näsa, och grenarna på trädet såg ut som hår, öron och en hatt... Jag blev väldigt förvånad över hur detta kunde hända, och när pappa kom sa jag:

- Gissa vad jag ritade, pappa?

Han tittade och tänkte:

- Vad gör du, pappa? Ta en bra titt!

Då tittade pappa ordentligt och sa:

- Förlåt, det är nog fotboll...

Jag sade:

– Du är lite ouppmärksam! Är du förmodligen trött?

– Nej, jag vill bara äta. Vet du inte vad det blir till lunch?

Jag sade:

– Det hänger en kyckling utanför fönstret. Koka det och ät det!

Pappa krokade av kycklingen från fönstret och lade den på bordet.

– Det är lätt att säga, laga mat! Du kan laga den. Att laga mat är nonsens. Frågan är, i vilken form ska vi äta det? Du kan förbereda minst hundra underbara näringsrika rätter från kyckling. Du kan till exempel göra enkla kycklingkotletter, eller så kan du rulla ihop en ministerschnitzel – med vindruvor! Jag läste om det! Du kan göra en sådan kotlett på benet - det kallas "Kiev" - du kommer att slicka fingrarna. Du kan koka kyckling med nudlar, eller så kan du pressa den med ett strykjärn, hälla vitlök över den så får du, som i Georgia, "tobakskyckling." Du kan äntligen...

Men jag avbröt honom. Jag sade:

– Du, pappa, lagar något enkelt, utan strykjärn. Något, du vet, snabbast!

Pappa höll genast med:

- Det stämmer, son! Vad är viktigt för oss? Ät snabbt! Du har fångat essensen. Vad kan du laga snabbare? Svaret är enkelt och tydligt: ​​buljong!

Pappa gnuggade till och med sina händer.

Jag frågade:

- Vet du hur man gör buljong?

Men pappa bara skrattade.

- Vad kan du göra här? – Hans ögon gnistrade till och med. – Buljong är enklare än ångad kålrot: lägg den i vatten och vänta tills den kokar, det är all visdomen. Det är bestämt! Vi lagar buljongen, och mycket snart kommer vi att ha en tvårätters middag: för den första - buljong med bröd, för den andra - kokt, varm, ångande kyckling. Nåväl, släng ner din Repin-borste och låt oss hjälpa till!

Jag sade:

- Vad ska jag göra?

- Se! Du ser att det är några hårstrån på kycklingen. Du borde skära av dem, för jag gillar inte shaggy buljong. Du klipper av dessa hårstrån, medan jag går till köket och kokar upp vattnet!

Och han gick till köket. Och jag tog min mammas sax och började klippa håren på kycklingen en efter en. Först trodde jag att det skulle bli få av dem, men sedan tittade jag närmare och såg att det var många, till och med för många. Och jag började klippa dem, och försökte klippa dem snabbt, som i en frisör, och klickade saxen i luften när jag flyttade från hår till hår.

Pappa kom in i rummet, tittade på mig och sa:

– Skjut mer från sidorna, annars ser det ut som boxning!

Jag sade:

– Det klipper inte håret särskilt snabbt...

Men så slår pappa plötsligt sig själv i pannan:

- Gud! Nåväl, du och jag är dumma, Deniska! Och vad jag glömde! Avsluta din frisyr! Hon måste brännas i elden! Förstå? Det är vad alla gör. Vi kommer att sätta eld på det, och alla hårstrån kommer att brinna, och det kommer inte att behövas en hårklippning eller rakning. Bakom mig!

Och han tog tag i kycklingen och sprang med den till köket. Och jag är bakom honom. Vi tände en ny brännare, eftersom det redan fanns en kastrull med vatten på den ena, och började steka kycklingen på elden. Det brann riktigt bra och hela lägenheten luktade bränd ull. Pappa vände henne från sida till sida och sa:

- Nu! Åh, och god kyckling! Nu kommer hon att bli helt bränd och bli ren och vit...

Men kycklingen blev tvärtom något svart, helt förkolnad och pappa stängde till slut av gasen.

Han sa:

"Jag tror att det på något sätt rökte oväntat." Gillar du rökt kyckling?

Jag sade:

- Nej. Den är inte rökt, den är bara täckt av sot. Kom igen, pappa, jag ska tvätta henne.

Han var positivt förtjust.

- Bra gjort! - han sa. -Du är smart. Du har bra ärftlighet. Du handlar om mig. Kom igen, min vän, ta den här sotarkycklingen och tvätta den noggrant under kranen, annars är jag redan trött på det här väsen.

Och han satte sig på pallen.

Och jag sa:

- Nu ska jag ta henne på ett ögonblick!

Och jag gick till diskbänken och slog på vattnet, placerade vår kyckling under den och började gnugga den med höger hand så hårt jag kunde. Kycklingen var väldigt varm och fruktansvärt smutsig, och jag fick genast smutsiga händer upp till armbågarna. Pappa gungade på pallen.

"Det här," sa jag, "är vad du gjorde mot henne, pappa." Tvättas inte av alls. Det är mycket sot.

"Det är ingenting", sa pappa, "sotet är bara på toppen." Allt kan väl inte vara gjort av sot? Vänta en minut!

Och pappa gick in i badrummet och kom med en stor bit jordgubbstvål till mig.

"Här," sa han, "min ordentligt!" Löddra upp!

Och jag började tvåla denna olyckliga kyckling. Hon började se helt död ut. Jag tvålade in det ganska bra, men det tvättade inte bra, smuts droppade av det, det hade droppat i säkert en halvtimme, men det blev inte renare.

Jag sade:

"Den här jäkla tuppen blir bara utsmetad av tvålen."

Då sa pappa:

- Här är en borste! Ta det, gnugga det väl! Först baksidan och sedan allt annat.

Jag började gnugga. Jag gnuggade så hårt jag kunde, till och med gnuggade huden på vissa ställen. Men det var ändå väldigt svårt för mig, för kycklingen verkade plötsligt vakna till liv och började snurra i mina händer, glida och försöka hoppa ut varje sekund. Men pappa lämnade fortfarande inte sin pall och fortsatte att beställa:

- Starkare än tre! Mer skicklig! Håll dina vingar! Åh du! Ja, jag ser att du inte vet hur man tvättar en kyckling alls.

Jag sa då:

- Pappa, prova själv!

Och jag gav honom kycklingen. Men han hann inte ta det, när hon plötsligt hoppade ur mina händer och galopperade iväg under skåpet längst bort. Men pappa var inte vilsen. Han sa:

- Ge mig moppen!

Och när jag serverade den började pappa sopa ut den under skåpet med en mopp. Först öste han fram den gamla råttfällan, sedan min fjolårs tennsoldat, och jag blev fruktansvärt glad, för jag trodde att jag hade tappat honom helt, men här var han, min kära.

Då drog pappa äntligen fram kycklingen. Hon var täckt av damm. Och pappa var helt röd. Men han tog tag i hennes tass och drog henne under kranen igen. Han sa:

- Nåväl, håll ut nu. Blå fågel.

Och han sköljde den ganska ren och lade den i pannan. Vid den här tiden kom min mamma. Hon sa:

-Vad har du för förstörelse här?

Och pappa suckade och sa:

- Vi lagar kyckling.

Mamma sa:

"De bara doppade i det", sa pappa.

Mamma tog av locket från kastrullen.

- Salta? - hon frågade.

Men mamma nosade på kastrullen.

- Sliten? - Hon sa.

"Senare," sa pappa, "när det är tillagat."

Mamma suckade och tog upp kycklingen ur pannan. Hon sa:

– Deniska, ge mig ett förkläde, tack. Vi måste göra klart allt åt er, blivande kockar.

Och jag sprang in i rummet, tog ett förkläde och tog min bild från bordet. Jag gav min mamma förklädet och frågade henne:

- Ja, vad ritade jag? Gissa, mamma!

Mamma tittade och sa:

- Symaskin? Ja?

Mamma tog med en kyckling från affären, stor, blåaktig, med långa beniga ben. Kycklingen hade en stor röd kam på huvudet. Mamma hängde den utanför fönstret och sa:

Om pappa kommer tidigare, låt honom laga mat. Kommer du att föra det vidare?

Jag sade:

Med nöje!

Och min mamma gick på college. Och jag tog fram akvareller och började måla. Jag ville rita en ekorre som hoppade genom träden i skogen, och först blev det jättebra, men sedan tittade jag och såg att det inte alls var en ekorre, utan någon kille som såg ut som Moidodyr. Ekorrens svans visade sig vara hans näsa, och grenarna på trädet såg ut som hår, öron och en hatt... Jag blev väldigt förvånad över hur detta kunde hända, och när pappa kom sa jag:

Gissa, pappa, vad jag ritade?

Han tittade och tänkte:

Vad gör du, pappa? Ta en bra titt!

Då tittade pappa ordentligt och sa:

Förlåt, det är nog fotboll...

Jag sade:

Du är lite hänsynslös! Är du förmodligen trött?

Nej, jag vill bara äta. Vet du inte vad det blir till lunch?

Jag sade:

Det hänger en kyckling utanför fönstret. Koka det och ät det!

Pappa krokade av kycklingen från fönstret och lade den på bordet.

Det är lätt att säga, laga mat! Du kan laga den. Att laga mat är nonsens. Frågan är, i vilken form ska vi äta det? Du kan förbereda minst hundra underbara näringsrika rätter från kyckling. Du kan till exempel göra enkla kycklingkotletter, eller så kan du rulla ihop en ministerschnitzel – med vindruvor! Jag läste om det! Du kan göra en sådan kotlett på benet - det kallas "Kiev" - du kommer att slicka fingrarna. Du kan koka kyckling med nudlar, eller så kan du pressa den med ett strykjärn, hälla vitlök över den så får du, som i Georgia, "tobakskyckling." Du kan äntligen...

Men jag avbröt honom. Jag sade:

Du, pappa, lagar något enkelt, utan strykjärn. Något, du vet, snabbast!

Pappa höll genast med:

Det stämmer, son! Vad är viktigt för oss? Ät snabbt! Du har fångat essensen. Vad kan du laga snabbare? Svaret är enkelt och tydligt: ​​buljong!

Pappa gnuggade till och med sina händer.

Jag frågade:

Vet du hur man gör buljong?

Men pappa bara skrattade.

Vad kan du göra här? – Hans ögon gnistrade till och med. - Buljong är enklare än ångad kålrot: lägg den i vatten och vänta tills den kokar, det är all visdomen. Det är bestämt! Vi lagar buljongen, och mycket snart kommer vi att ha en tvårätters middag: för den första - buljong med bröd, för den andra - kokt, varm, ångande kyckling. Nåväl, släng ner din Repin-borste och låt oss hjälpa till!

Jag sade:

Vad ska jag göra?

Se! Du ser att det är några hårstrån på kycklingen. Du borde skära av dem, för jag gillar inte shaggy buljong. Du klipper av dessa hårstrån, medan jag går till köket och kokar upp vattnet!

Och han gick till köket. Och jag tog min mammas sax och började klippa håren på kycklingen en efter en. Först trodde jag att det skulle bli få av dem, men sedan tittade jag närmare och såg att det var många, till och med för många. Och jag började klippa dem, och försökte klippa dem snabbt, som i en frisör, och klickade saxen i luften när jag flyttade från hår till hår.

Pappa kom in i rummet, tittade på mig och sa:

Ta av mer från sidorna, annars ser det ut som boxning!

Jag sade:

Det klipper sig inte särskilt snabbt...

Men så slår pappa plötsligt sig själv i pannan:

Gud! Nåväl, du och jag är dumma, Deniska! Och vad jag glömde! Avsluta din frisyr! Hon måste brännas i elden! Förstå? Det är vad alla gör. Vi kommer att sätta eld på det, och alla hårstrån kommer att brinna, och det kommer inte att behövas en hårklippning eller rakning. Bakom mig!

Och han tog tag i kycklingen och sprang med den till köket. Och jag är bakom honom. Vi tände en ny brännare, eftersom det redan fanns en kastrull med vatten på den ena, och började steka kycklingen på elden. Det brann riktigt bra och hela lägenheten luktade bränd ull. Pappa vände henne från sida till sida och sa:

Nu! Åh, och god kyckling! Nu kommer hon att bli helt bränd och bli ren och vit...

Men kycklingen blev tvärtom något svart, helt förkolnad och pappa stängde till slut av gasen.

Han sa:

Enligt mig blev det på något sätt plötsligt rökt. Gillar du rökt kyckling?

Jag sade:

Nej. Den är inte rökt, den är bara täckt av sot. Kom igen, pappa, jag ska tvätta henne.

Han var positivt förtjust.

Bra gjort! - han sa. - Du är smart. Du har bra ärftlighet. Du handlar om mig. Kom igen, min vän, ta den här sotarkycklingen och tvätta den noggrant under kranen, annars är jag redan trött på det här väsen.

Och han satte sig på pallen.

Och jag sa:

Nu ska jag ta henne i ett nafs!

Och jag gick till diskbänken och slog på vattnet, placerade vår kyckling under den och började gnugga den med höger hand så hårt jag kunde. Kycklingen var väldigt varm och fruktansvärt smutsig, och jag fick genast smutsiga händer upp till armbågarna. Pappa gungade på pallen.

"Det här," sa jag, "är vad du, pappa, gjorde mot henne." Tvättas inte av alls. Det är mycket sot.

Det är ingenting", sa pappa, "sotet är bara på toppen." Allt kan väl inte vara gjort av sot? Vänta en minut!

Och pappa gick in i badrummet och kom med en stor bit jordgubbstvål till mig.

Här," sa han, "min ordentligt!" Löddra upp!

Och jag började tvåla denna olyckliga kyckling. Hon började se helt död ut. Jag tvålade in det ganska bra, men det tvättade inte bra, smuts droppade av det, det hade droppat i säkert en halvtimme, men det blev inte renare.

Jag sade:

Den här jäkla tuppen håller på att bli nedsmutsad med tvål.

Då sa pappa:

Här är en borste! Ta det, gnugga det väl! Först baksidan och sedan allt annat.

Jag började gnugga. Jag gnuggade så hårt jag kunde, till och med gnuggade huden på vissa ställen. Men det var ändå väldigt svårt för mig, för kycklingen verkade plötsligt vakna till liv och började snurra i mina händer, glida och försöka hoppa ut varje sekund. Men pappa lämnade fortfarande inte sin pall och fortsatte att beställa:

Tre starka! Mer skicklig! Håll dina vingar! Åh du! Ja, jag ser att du inte vet hur man tvättar en kyckling alls.

Jag sa då:

Pappa, prova själv!

Och jag gav honom kycklingen. Men han hann inte ta det, när hon plötsligt hoppade ur mina händer och galopperade iväg under skåpet längst bort. Men pappa var inte vilsen. Han sa:

Ge mig moppen!

Och när jag serverade den började pappa sopa ut den under skåpet med en mopp. Först öste han fram den gamla råttfällan, sedan min fjolårs tennsoldat, och jag blev fruktansvärt glad, för jag trodde att jag hade tappat honom helt, men här var han, min kära.

Då drog pappa äntligen fram kycklingen. Hon var täckt av damm. Och pappa var helt röd. Men han tog tag i hennes tass och drog henne under kranen igen. Han sa:

Nåväl, håll ut nu. Blå fågel.

Och han sköljde den ganska ren och lade den i pannan. Vid den här tiden kom min mamma. Hon sa:

Vilken typ av förstörelse har du här?

Och pappa suckade och sa:

Vi lagar kycklingen.

Mamma sa:

"De bara doppade i det", sa pappa.

Mamma tog av locket från kastrullen.

Saltas? - hon frågade.

Men mamma nosade på kastrullen.

Smutsad? - Hon sa.

"Senare," sa pappa, "när det är tillagat."

Mamma suckade och tog upp kycklingen ur pannan. Hon sa:

Deniska, ge mig ett förkläde tack. Vi måste göra klart allt åt er, blivande kockar.

Och jag sprang in i rummet, tog ett förkläde och tog min bild från bordet. Jag gav min mamma förklädet och frågade henne:

Tja, vad ritade jag? Gissa, mamma!

Mamma tittade och sa:

Symaskin? Ja?

En dag satt jag och satt och i det blå tänkte jag plötsligt på något som förvånade till och med mig själv. Jag tänkte att det skulle vara så bra om allt runt om i världen ordnades omvänt. Läsa...

Under rasten sprang vår oktoberrådgivare Lyusya fram till mig och sa...